Плыть по ветру того, что люди называют мыслями. Кутаясь в облака своего и чужого опыта взирать с безразличием на проносящиеся под собой лоскутки полей чужих Судеб и ничего не делать. Лишь смотреть и думать о своем. Вечном, но в реальности не существующем. Смотреть, как другие люди переживают разнообразные ситуации, чтобы самому никогда не стать на их место. Течение песка времени заглушает тикание часов, останавливая мгновение ровно на столько, сколько нужно для того, чтобы все увиденное хорошенько обдумать. Кажется, что вечно вращающийся механизм мира остановился и даже песчинки в часах повисли в воздухе. Именно в этот момент закрыть глаза, вдохнуть вязкий воздух и пустить ветер мысли сквозь двойное сито собственного жизненного опыта и теорий вероятностей. А после брать маковые зерна отсеянного и, сложив в желтый атласный мешочек, ходить по улицам мертвого города и отдавать за бесценок бесценную мудрость, получая взамен лишь надменные усмешки и презрение. Отходить в сторону и видеть, как подаренные тобой зерна бросают наземь, даже без попыток их применения. Возвращаться и поднимать, сетовать и нести назад домой...
Сложив их в огромный короб наполненный мудростью до краев, лечь сверху и услышать снова шерох останавливающегося мгновения. Шумно выдохнуть и закрыть глаза. Закрыть глаза на все. Лишь чувствовать телом с трудом добытые зерна ценных мыслей, но ничего не видеть. Ощущать усталость и ненависть к людям за их глупость. Осознавать неожиданную жадность и нежелание последующих дележек своих мыслей с неблагодарными людьми. Понимать, что превращаешься в лепрекона, хранящего свой горшек с драгоценным опытом и лишь гордиться этим...